Я.

Смешно как мы сидим за компом на одном стуле) Дикие травы съедают мозг. Надолго.. И тогда я пишу фразы, пропуская слова.. и человек спрашивает "а что это значит?". И улыбка горло дерёт. Купили микрофон. Теперь можем себя записывать, гитарное наше. И чемоданное настроение. Южное.
Во мне юга стихами.. и Одесса. Я ведь и раньше говорил, что если уеду из Киева в другой город Украины, то только в Одессу.. и скоро будет тепло. И всё станет ясно. Тогда стоит ли сейчас покупать пианино?
Вода солёная.. пропитан воздух... и на подоконнике уже лето. Между летом и весной должен быть ещё один сезон. И называние ему.. придумаем.

---

Широкое поле.

Если есть смысл, то где? В вине? В травах? Гашиша. Зачем сохранять себя, если так будет слишком ровно. А если пробовать... и выбираться, можно хотя бы попробовать. Вот нет смысла. Кто-то играет в любовь. Кто-то существует.. праздники по расписанию. Кто-то как я... знает, что есть всё, кроме чего-то главного. Оно уходит в соседний тоннель. Хотя все мои лучи настроены на него, все радары мои.. А оно закрывается, боится, как-то себя недооценивает... и не только себя. Я, как всегда, делаю то, что другие бы сочли ошибками.. Но того, чего-то главного нет. Потому что я слишком придирчив? Нет.. это не при чем... Просто оно не накатывает... просто странная весна. Стены кажется, уже пропитались... и пусть питаются дальше.. они снова такие живые.. смотрят на меня своими странными щупаль
Я могу прокурить свой мозг. Потму что какая разница.. чем он помогает мне в обычном состоянии? Так пусть будет так. Я стал каким-то непробиваемым.. я даже не могу обижаться. Я стал циничным, знающим только силу себя... и не верящим в дружбу, любовь и что-то другое. Даже то, что я сейчас чувствую к кому-то .. тёплое.. - я могу это объяснить... и при чём тут любовь.. если её нет и не было.

Выход есть, но я не знаю, где мне выйти..
Туман, лишь бы в нём не остался я..